"Mi abuelo murió cuando yo era niño.
Era escultor.
Era además un hombre muy bondadoso, dispuesto a querer a todo el mundo.
Ayudaba a limpiar la casa de la vecindad, hacia juguetes para los niños, y un millón de cosas. Tenia siempre las manos ocupadas.
Y cuando murió comprendi que yo no lloraba por el, sino por todas las cosas que hacia. Lloraba porque nunca volvería a hacerlas.Nunca volvería a labrar otro trozo de madera, ni nos ayudaria a criar palomas y pichones en el patio, ni tocaría el violín de aquel modo, ni nos contaría aquellos chistes.
Era parte de nosotros, y cuando murió, todos los actos se detuvieron, y nadie podía reemplazarlo.
Era un individuo. era un individuo.
Era un hombre importante.
Nunca pensé en su muerte si en cambio en todos los objetos labrados que nunca nacieron a causa de esa muerte.
Cuantas bromas faltan ahora en el mundo, cuantas palomas que sus manos nunca tocaron.
Mi abuelo modelaba el mundo. Hacia cosas en el mundo. Con su muerte el mundo perdió diez millones de actos hermosos."
"Fahrenheit 451" Ray Bradbury.
Que tendrán los abuelos que dejan tanta huella en nosotros,en nuestras infancias y recuerdos. ¿Verdad?
Noe.
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